Certains jours tu deviens une boussole à qui on a volé le nord, et tu tournes sans raison.

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Je rêve d'un pays où les filons de diamant naitraient à la surface du sol, alors qu'ici je dois creuser sans cesse.

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Tout ce dont tu te souviens et qui t'émeut encore, tu l'écris; le reste suivra.