Les paysages de notre enfance nous suivent à la trace, nous rattrapent dès que nous relâchons notre vigilance et ralentissons le pas.

*

La vie est dans les livres, la vraie vie est dans les livres que tu écris.

*

Des cauchemars où le sang de ses veines est devenu vert, et la pelouse, les peupliers, les buissons luxuriants, devenus rouge écarlate.

*