Chaque jour, trois phrases - parfois notes de travail, parfois journal intime -.
18 mars 2024
Ton futur te regarde avancer vers lui, il t'attend et il t'encourage.
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Tu prends comme une photographie du monde, tu dresses un état des lieux.
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Souviens-toi, l'été ne finit jamais.
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17 mars 2024
L'auteur vide son sac, à la fin du livre il ne lui reste plus un mot.
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Une moitié de mes phrases a été écrite par le soleil, l'autre moitié par le ciel bleu.
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C'est tellement difficile d'écrire aux portes de la mort, il faut tracer le plus important dès maintenant.
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16 mars 2024
Chaque matin, la lutte avec les phrases pour aller vers un monde plus vaste.
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Les mots trouveront leur chemin sur la page et tout rentrera dans l'ordre.
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Tu avances sous les arbres, protégé par l'ouvrage du printemps.
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15 mars 2024
Des centaines d'auteurs disparus t'aident pendant que tu écris, ils veillent sur toi et protègent ta quiétude.
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Il y a tant de morts plus vivants que les prétendus vivants.
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Fendant les flots au pied des belles façades, tu t'évades au soleil couchant.
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14 mars 2024
Parfois, tu ralentis, tu hésites, tu comptes tes pas, puis tu reprends ta course sûr de ton but.
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Les histoires que tu te mets à raconter t'emmènent là où tu ne voulais pas aller.
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Les phrases se succèdent les unes à la suite des autres et frappent toujours la cible au centre.
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13 mars 2024
Les phrases ont besoin d'être écrites et réécrites chaque matin, la fatigue de la main n'est qu'une illusion.
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Face à la folie générale, nourris ta contre-folie.
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En écrivant, tu modifies l'espace à volonté, tu le déplaces et le fais entrer et sortir des livres sans effort.
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12 mars 2024
On racontera des choses sur moi, tout et n'importe quoi.
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Les bons jours, tu vis de prophéties.
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Chaque jour, je vais le long du fleuve jaune, écouter ce qu'il veut me dire.
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11 mars 2024
Grâce à ces phrases, tu reconstruis ta vie, tu la restaures et la retrouves comme au premier jour.
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La plupart des écrivains vivants ne te voient pas, et en effet tu n'es pas vraiment là.
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Sur la page devant toi, les lignes se succèdent comme les vignes desquelles un jour on extraira du vin.
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10 mars 2024
Tu te prépares pour un grand voyage, très long, très beau et très lointain, un livre supplémentaire.
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Sans fin tu fais tourner la roue du ciel.
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C'est depuis le futur que tu te lis, et même, pour tout dire, c'est depuis là-bas que tu vis.
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9 mars 2024
Il te faut écrire cent livres pour en obtenir un qui soit réussi.
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J'ai la plus grande patience, et devant moi autant d'années que nécessaire.
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Les rues dans lesquelles tu marches chaque jour sont, pour la plupart, des quais parés pour l'accostage.
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8 mars 2024
Écoute-toi longtemps, écris des semaines entières, relis-toi pendant des mois.
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J'avance dans mon texte sans me préoccuper de l'issue, au bon moment la fin arrivera d'elle-même.
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La solution à tous tes problèmes se cache dans les ciels de printemps.
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7 mars 2024
Chaque matin, il te faut refleurir.
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Même si tu tirais tes mots à pile ou face, tu gagnerais encore, les phrases sonneraient juste.
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Pour tout dire, la lecture te rend libre.
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6 mars 2024
Lorsque tu remontes ton grand filet de mots, tu y trouves toujours des merveilles.
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Chaque jour tu empruntes le même chemin, mais il est toujours différent, on n'entre jamais deux fois dans la même page.
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Comme on le sait, les péniches emportent tout avec elles, même la Seine.
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5 mars 2024
Les histoires ne veulent pas te quitter avant que tu les aies intégralement racontées.
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En allongeant le bras, tu crois toucher l'horizon et atteindre ton but, mais il recule chaque jour.
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Comme un cheval qui se change en dauphin, tu entres dans la mer puis tu escalades les vagues.
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4 mars 2024
Bientôt, à toi les grandes vacances, à toi le paradis sucré.
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Tes phrases passées, présentes et futures volent tout autour de toi, elles t'accompagnaient déjà avant et le feront encore après.
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Elles te prennent par la main et t'emmènent au bout du monde.
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3 mars 2024
Chaque matin, tu dois faire en sorte que le soleil se lève, et tu ne peux pas échouer.
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On ne publie jamais le dernier livre d'un écrivain disparu, mais seulement le premier de ses livres posthumes, et aussi le premier de tous ses livres à relire.
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Je m'assois seul sur un banc et j'attends que les histoires s'approchent.
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2 mars 2024
Quand tout va bien, mes livres et moi ne faisons plus qu'un.
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Prends ta place dans la procession des nuages qui traversent le ciel.
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Tu remplis tes livres avec tout ce que tu trouves dehors.
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1er mars 2024
Chaque jour, je recommence ma vie en mieux.
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Tu vas chercher le lecteur là-bas et tu le ramènes dans son ici.
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Je vis au gré de l'océan, marée basse, marée haute.
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NOTES :
- Le Carnet existe depuis 2007. Il est en cours d'archivage.
- La partie 2014-2016 paraîtra dans un délai
indéterminé sous forme de livre papier.